Скрипит паркет. В парадной — гул и мгла.
Здесь, в комнате, где выцвели обои,
Я, как хозяйка, медленно вошла
В свое лишь одиночество слепое.
Я трогаю фарфоровый овал
Забытой чашки. Синий обод треснул.
Здесь каждый гвоздь свой угол отстоял,
И каждый стул под тяжестью воскреснул.
А за стеклом — не город, не гранит,
Не Мойка, не чугунная ограда.
Там вихрь сухую белизну кружит,
Там ночь и мгла, и белая блокада.
Но здесь, внутри, где вымерзла стена,
Где пахнет пылью, воском и ванилью,
Я так мучительно и странно не одна
С моей земной, вещественною былью.
Пусть там, за рамой, кружится пурга,
Стирая в пыль дворцы и перспективы, —
Я пью густую плотность бытия
Из треснувших фарфоровых изгибов.
Пусть ночь и мгла. Пусть воет дикий шквал.
Вещь тяжела. И мир трехмерен, зрим.
Акмеистический, гранитный мой причал
Неразрушим под снегом ледяным.
Белая блокада
© Copyright: Сашуля Пак, 2026
Свидетельство о публикации №126092806883
Свидетельство о публикации №126092806883
Рецензии