Галатея

Белая пыль
Лезет под кожу — ты гладишь меня осторожно.
Каждый изгиб
Выверен так, как тебе было нужно.

Резец у виска — поправь этот штрих.
Срежь всё живое, что выбилось из линий.
Ты называешь меня идеалом,
Будто достаточно формы и имени.

Ты назвал меня чудом, закончив свой труд.
Только жизнь твои руки мне не вернут.

Ты вырезал образ — и выдал за меня.
Всё, что ты любишь во мне, — твоя идея.
Ты вырезал образ — и выдал за меня.
И имя ей дал:

Галатея.

Медленно сходят привычные жесты.
Голос ровнее, движения тише.
Всё, что во мне не ложилось на место,
Ты убирал, чтобы сделать как видишь.

Губы — как нужно. И взгляд — как хотел.
Ни одного непокорного жеста.
Ты всё во мне до черты разглядел,
Но для меня в этом образе тесно.

Ты назвал меня чудом, закончив свой труд.
Только жизнь твои руки мне не вернут.

Ты вырезал образ — и выдал за меня.
Всё, что ты любишь во мне, — твоя идея.
Ты вырезал образ — и выдал за меня.
И имя ей дал:

Галатея.

Твои пальцы на мне —
Как подпись у края скульптуры.

Мой профиль знаком —
Ты знаешь изгибы фигуры.

Что ты любишь во мне?

Кожу?
Форму?
Себя?

Если всё, что тебе не подходило,
Белой пылью у ног застыло.

Ты вырезал образ — и выдал за меня.
Всё, что ты любишь во мне, — твоя идея.
Ты вырезал образ — и выдал за меня.
И имя ей дал:

Галатея.

Галатея.