Рассвет. Суббота. Осень

Рассвет. Суббота. Осень. За окном
туман. Пора вставать, увы. Пора ли?
Коты надысь под окнами орали
о чём-то важном, сволочи. Потом

всё стихло. Я решил ещё соснуть.
Побыть в плену спасительно-бездельном.
На спину перебрался крест нательный.
Во сне я не смогу его вернуть.

Но это дело может подождать.
В конце концов суббота. Шепчет осень:
смысл жизни, очевидно, сладко спать
и кофе пить в постели на подносе.

Я сплю и пью. Мне в жизни повезло.
На пенсии терпимо выживаю.
В настольный теннис до сих пор играю.
Пишу стишки себе, увы, назло

о том, какой я был на самом деле:
умён, талантлив, в симпатичном теле;
как не сыграли эти козыря:
видать со смыслом облажался я...

Смешно сказать, Обломов победил
во мне мои прекрасные начала.
В душе опять же Мышкин наследил.
Литература русская кричала:

Пошли всех на... Подайся на Кавказ!
На БАМ! В Афганистан! На Украину!
"Ты ж Лермонтов в душе!" - в который раз
я бунтовал, почёсывая спину...

Нательный крестик возвративши вспять,
я встал. И тут же в Храм засобирался,
чтоб царство Божье в суе не проспать!
(Во мне ещё Безухов подвизался.)

Рассвет. Суббота. Осень. На дворе
туман слинял. Я в Божий Дом шагаю
За Рождество на утренней заре
я каждый день Ему стихи слагаю.


(28.09.2026)