Я убегаю от себя по полю,
Я прячусь за деревьями в лесах…
Отраду я обрёл в свинцовых небесах.
Лишь там, где места нет покою.
И вот я мчусь, забыв про страх.
Срывает ветер оголтелый шляпу.
Его прошу: «Не надо больше фабул»,
Но пишет он кривой рукой в стихах:
Выводит закорючки, строя мины.
Те параллели душу леденят.
Пером его я вновь распят -
Обступят на закате Серафимы.
И лишь когда коснётся неба мгла,
Тогда смогу дышать, уже не морщась!
Я от себя сбежать пытался в рощу,
Но не нашёл там пятого угла…
А истина проста, как дураки!
Её никак ты под себя не переложишь,
И от себя сбежать, увы, не сможешь,
Хоть сколько быстро ни беги…
Бег на месте
© Copyright: Александр Иванович Карпов, 2026
Свидетельство о публикации №126092806499
Свидетельство о публикации №126092806499
Рецензии