Ты мне двенадцать раз звонил...

Ты мне двенадцать раз звонил уже сегодня,
Со всех стоянок, всех заправок, из кафе.
Последний раз из подмосковной, дальней, Сходни.
Шептал, что рядом: «Вот я тут, в Москве уже»...

Срывая вкус от поцелуев прямо в трубке,
Глотая нежности из наших прошлых встреч,
Каким он все же оказался, мир наш, хрупкий —
Ты так подумал, вспоминая трепет плеч...

Спешил домой, хоть там не так легко и скрыться,
Под краски голоса упрятав слабый стон.
Себя считал невольной, раненою птицей,
Да так, наверное, и было испокон...

Страдаешь ты, ведь мы с тобой сейчас не рядом,
А я ловлю твои сигналы за грозой,
И забываюсь сном в слезах от горькой правды,
И, засыпая, говорю себе: «Он мой»...

Во сне я вижу — ты стоишь, отдернув шторы,
Открыв окно, вдыхаешь сырость темных тучь,
Чуть различимых сквозь туманные узоры
Деревьев серых, как расплавленный сургуч...

Но в сон настойчиво врывается щемяще
Звук телефонного звонка... Но что за бред?
Да, да, звонок, да он тебе, он настоящий!
Хватаю трубку и жму кнопку на ответ...

Твой шепот, кажется, разбудит дом уснувший,
Но я смеюсь и плачу, слушая тебя...
И так лежу в тиши, калачиком свернувшись,
С тобой шепчусь о нашем счастье до утра...

Какой же раз звонишь ты мне уже сегодня?...