Старый бридж

А вот и вечер пятницы -
дождливо.
И я,
кагором запасясь,
спешу
на старую квартиру -
к старинным,
замазоленным
друзьям.
Вхожу в подъезд.
Закинулся таблеткой.
Мотору пригрозил,
затопав на пролёт.
И вот -
заветная квартира.
Звонок
тщедушный.
Лай
обязательный
собак.
Открыта дверь.
Прихожая -
почти родная.
И тапочки,
уже свои,
меня тут ждут.
Содрав пальто
и выдохнув наружу,
побрёл
к заветному столу.
Все лица тут.
И все
друг другу
рады.
Все
в предкушении
игры.
Но без заветного глотка
из старого бокала
никто
не заикнётся
об игре.
Вот торжество.
И пробки -
в раз долой.
В бокалы
дар Диониса
налили.
И, помолясь -
да с юморком -
к игре
священной
приступили.
Вот слово
за слово -
и старый спор
о прожитом
и о былом.
И то,
что раньше
можно было пропустить,
сейчас
в груди
не радостно
стучит.
Потери.
Страхи.
Огорченья.
И жизнь -
побита молью
вдрызг.
И остаётся
только
бридж -
лишь с теми,
кто боль твою
способен
растворить.