Жизнь побеждает в своей прозе,
И слава богу, это — жизнь.
Стихов излишние вопросы,
Переживаний рубежи —
Забросить и забыть! Лишь верить,
Что можно не гореть, а тлеть.
Писать роман и мысль лелеять,
Что можно до смерти успеть.
И поместить в него все муки,
Грехи и ад большой любви.
Ходить, заламывая руки,
Ваять нетленку — на крови.
Но всё келейно и неспешно.
И внешний облик сохранять.
Прижиться между строк кромешных
И отпечатком ясным стать.
Прозаик
© Copyright: Орбский, 2026
Свидетельство о публикации №126092806131
Свидетельство о публикации №126092806131
Рецензии