У заморозков свой сезон

Я уже слышу их хрустальный звон,
воздух становится прозрачным,
у заморозков свой сезон,
не назову его удачным.

Ещё так хочется тепла!
В плед кутаясь, сижу я на крылечке,
смакую кофе, костерок зажгла,
подкладывая старые дощечки.

В огне сгорают будни, в буднях дни,
искры взлетают, превращаясь в звезды;
они как будто яркие огни
свили на небе, как на ветках, гнёзда.

Красивые, что глаз не отвести!
Зажглась одна, вторая, третья...
Можно попробовать собрать их, запасти
для чая, как целебные соцветия.

А зимним вечером, когда погаснет день
и за окном завьюжит, заметелит,
в чайник заварочный добавить, как женьшень:
чтоб никогда мы не старели.

Ну а пока в осеннем костерке
сгорают мысли, я рифмую строки;
свой поцелуй оставил на щеке
осенний лист, как путник одинокий.

Угли шипят на ветер: «Не гони!»,
прохлада забирается под кожу.
Эй, заморозок, стой, повремени,
пока я костерок "стреножу".