Густые пряди — вороные ночи,
Струятся шёлком сквозь июльский зной.
В них солнце путает лучи, но хочет,
Их перепутать с утренней росой.
Кольца звенят на смуглых запястьях,
Как колокольчик в тающей дали.
И в каждом взгляде — по неясной страсти,
По искре, спрятанной в золе земли.
Она идёт — и пыль дрожит у ног,
И тополя роняют тихий вздох.
Её судьба — как выжженный клинок,
Что слышит ветра перепевный вздох.
Я не окликну. Пыльна и горька,
Дорога тем, кто смотрит вдаль, не спя.
Пусть будет песня в шорохе платка —
Довольно мне, что слышу я, любя.
И в каждом её взгляде
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126092801442
Свидетельство о публикации №126092801442
Рецензии