Голова моя склонится -
да не будет просимого.
В цвет закатного солнца
красят воду осины.
Молния взгляда карего.
Лужа – под плёнкой лаковой.
В сумерках дождь разговаривает,
с осенью, что не наплакалась.
И расправивший плечи
да в тоске негасимой
в небо низкое вечер
клин вбивает гусиный.
Доски причала шаткие
что-то пищат в ответ.
Монастырь в синей шапке,
сильный – как Пересвет.
Кто ты, призрак неузнанный?
К нам ли издалека?
Лодки – семечки лузганные,
выплюнула река.
Просит сторожа будка
милости человечьей.
Вечер тумана будто
шерстью настриг овечьей…
28. 09. Никита Гусятник
© Copyright: Владимир Крестовский 2, 2026
Свидетельство о публикации №126092800133
Свидетельство о публикации №126092800133
Рецензии