Мой город
Мой город утром просыпается в тумане,
В окнах растёт пожар холодного огня.
Троллейбусы идут по рельсам, как в трамвае
Великой реки — мимо, сквозь меня.
Во дворах пахнет хлебом и бензином,
И голуби кричат на весь пустой проспект.
Здесь я рос среди дворов и витрин,
Где каждый фонарь — мой старый, гранивший свет.
Мой город сносит старое, вдыхает новое,
Но в бетоне спит ещё земля садов.
Я знаю: где бы ни был я, сурово
И нежно он зовёт — свой собственный покров.
Мой город
© Copyright: Изиевич Мотя, 2026
Свидетельство о публикации №126092708650
Свидетельство о публикации №126092708650
Рецензии