Чемодан с мыслями

Серый свет тускнеет молча,
Городской самообман.
Мы пришли с тобою в гости,
А кругом — бесшумный гам.
И по рельсам едет смело
Черный дядя чемодан.

В нем не вещи, не пожитки,
Не рубашки и носки.
Там хранятся наши пытки,
Наши страхи и тиски.
Там обиды на застежке,
Боль от брошенной строки,
Тени детской неотложки
И холодные звонки.

Я тяну его за ручку,
Спотыкаюсь о гранит.
Под ногами льда колючка
О потерянном болит.
Этот груз из подсознанья —
Мой навязчивый конвой.
Он мое второе «я» ведь,
Или попросту чужой?

Ты идешь со мною рядом,
Тоже прячешь свой баул.
Мы столкнулись влажным взглядом:
«Как же ты себя согнул?»
Но молчим. Вокруг витрины,
Липкий кофе, едкий смог.
Мы для всех неуязвимы,
Каждый сам себе пророк.

Чемодан гремит костями
Нерешенных теорем.
Мы питаемся страстями,
Запивая их ничем.
Нам бы сесть на полустанке,
Распахнуть замки-врата…
Только страшно: что на склянках
Написали доктора?

Психология — не клизма,
Не пилюля под язык.
Это горькая харизма
Тех, кто к тайне не привык.
Так и катим до конечной,
Взгляд потупив у окна.
Эта ноша будет вечной,
Если выгрузить сполна.