Серпантин из листвы осенней
Выстилает в садах ковры.
Тучи томно бросают тени,
Зная правила злой игры.
Опустеет всё и в итоге,
Журавлиный завидя клин,
Будем фразы ронять о Боге,
Ощущая невольный сплин.
Перемены в лице природы
Вновь коснутся струны внутри
И, качнувшись на тёмных водах,
Время с нами заговорит.
Слов не будет, но будет чувство
Ветра колкого и тепла,
Возводящее в ранг искусства
Смысл заезженного ремесла.
Будет свет от зведы далёкой
Ненавязчиво, между строк
Выводить, заходя с востока,
Что на свете всему свой срок.
Что беда не в уходе лета,
Не в прощальных листвы кострах,
А когда, веря злым приметам,
Мы меняем мечту на страх.
Дни становятся всё короче,
В рост идёт дождевой набег.
Только свет рассказать нам хочет,
Что он в каждой душе навек
И печали ему не пара,
Хоть и манит такой союз,
И осенний пейзаж не даром
Так похож на оживший блюз...
Блюз
© Copyright: Александр Сызранов, 2026
Свидетельство о публикации №126092708092
Свидетельство о публикации №126092708092
Рецензии