А он,наверное,шёл мимо,
И знал,что след за ним простынет..
В густом разгаре ночи длинной,
Петляя тропами пустыми.
Как к горизонту не прикован
Закат,пугавший,что исчезнет..
Не проронив ни слёз,ни слова,
Он остаётся самым честным.
Наверное,вы с ним похожи,
Летающие на метле-не птицы..
Ты помнишь дни,когда он был хорошим..
Но пожелтели книжные страницы.
Блуждают ветры ледяные
В его присутствии незримом..
Ты можешь чувствовать,что вы родные..
А он,наверное,шёл мимо.
А он, наверное, шёл мимо..
© Copyright: Нэтта, 2026
Свидетельство о публикации №126092708089
Свидетельство о публикации №126092708089
Рецензии