Порядок

О чём писать, коль нету слов
И множатся грехи?
Я сквозь бельму манящих снов
Тебе пишу стихи.

Окурен дымом воротник
Обугленной махорки,
И предо мною стопка книг
На безобразной полке.

Мне взять блокнот и ручку вмять
В него да посильнее:
«Прийти на ужин ровно в пять!
И точно не позднее.

Прочесть сегодня пару строк,
Уснуть на час пораньше,
Скорей допить сбродивший сок
Иль выкинуть подальше».

Одна задача за другой
Рисуют жизнь в блокноте.
Печаль моя — всему виной,
Грустить мне не даёте!

А коли вы не били пол,
До судорог не пили —
Не говорите, люди, мол,
Вы вовсе не любили!

Любил, любил, да ещё как.
Теперь люблю задачки,
Люблю порядок и бардак,
Спокойный быт и стачки.

Люблю холодный автомат
И щёлканье затвора,
И через слово вставить мат
Во время разговора.

Любовь — лишь эхо, пустота,
Немая боль у рёбер.
Но длань Господни — красота
Волос, души и бёдер.

О чём писать, не знаю сам.
Я обмолил грехи.
Неужто алым небесам
Нужны мои стихи?