Ловушка душ, безумия предел

В тени аллей, где гаснут фонари,
Я жду ее — до самой до  зари.
За что люблю? Молчит в ответ душа.
Она идет, дыханьем чуть дыша.

В ней странный свет, в ней сумрак зимних вьюг,
Мой тихий плен и мой замкнутый круг.
Сам не пойму, за что ее люблю,
Но эту боль, как дар, в себе храню.

 Она капризна, словно вешний лед,
То дарит ласку, то «пошла ты в ход».
Весь гардероб забит, а «нечего носить»,
И чашку чая может раз семь попросить.

За что я мучаюсь? Вопрос для дураков,
Она как пытка, как уют оков.
Сам не пойму, за что ее люблю,
Наверно, я фанатом быть хочу.

 Есть тайны, что не терпят логики сухой,
Она — как хаос, приносящий мне покой.
В ней нет ответов, в ней лишь вечное «зачем»,
Она как тень, что брошена средь всех систем.

За что любовь? За этот горький плен,
Где каждый вдох — как приговор измен.
Сам не пойму, за что ее люблю,
Лишь в тишине с ней небо я делю.

 Дождь барабанит в окна, как картечь,
Ее слова — отточенная речь.
Холодный взгляд, в котором нет тепла,
Она лишь тень, что к вечеру ушла.

Ловушка душ, безумия предел,
Я выбрал путь, но сделать не успел.
Сам не пойму, за что ее люблю,
В ее долгах свой разум я топлю.