Как же выплеснуть эту боль,
Тот огонь, что сжигает в стужу?
Кто придумал такую роль,
С сердцем, вывернутым наружу?
Кто решил, что достанет сил
Паренхимой ловить удары?
Только кто бы меня спросил -
Обладаю таким я даром?
Мне рассудок бы сохранить
С сердцем вынутым и раздетым.
Тонко бьется живая нить
Цвета крови, текущей где-то.
Под осенний холодный дождь
Выйду в полночь, ну, вдруг, остыну?
Разве нужно пытаться жить,
Если жив лишь наполовину?
Как же выплеснуть эту боль?
© Copyright: Ирина Владимировна Михеева, 2026
Свидетельство о публикации №126092700062
Свидетельство о публикации №126092700062
Рецензии