Не то ТВ, не тот прогноз,
В который день осадки грусти.
Растущий месяц, тих погост,
И как же всё это по-русски.
Здесь как Есенин всякий гость,
В плену судьбы играет в кости,
Как будто знает только кость,
Кому спокойней на погосте.
А я у месяца спросил,
Какой тропой дойти до дома.
Молился я что было сил
И возвращался в тихий омут.
Он мне ни слова не сказал,
И потому, когда не спится,
Я представлял, сомкнув глаза,
Как дождь стучит по черепице.
Сомкнув глаза
© Copyright: Серафим Ракитский, 2026
Свидетельство о публикации №126092705527
Свидетельство о публикации №126092705527
Рецензии