Склоняется над озером ольха,
Перед грозой так нестерпимо душно…
Я выстроила вертикаль стиха,
Хоть вы меня просили быть послушной.
Как хорошо средь огненных мечей
Лететь, врезаясь в небо грозовое,
Беспамятной, беспомощной, ничьей…
Как махнет остро ветром и травою.
И кто-то видно бесконечно рад,
По небу мчит меня мой конь ментальный.
Дырявит травы вздрогнувшие град,
И рушится на небе мост хрустальный.
Мой конь летит, копытами звеня,
Пусть хлещут струи по бокам тугие.
Коль этот мир рождён не для меня,
Я выстрою себе миры другие.
Вертикаль
© Copyright: Елена Кириллова-Сказкина, 2026
Свидетельство о публикации №126092705263
Свидетельство о публикации №126092705263
Рецензии