Утопала ты в солнце осеннем

Утопала ты в солнце осеннем —
кос распущенных плавился мёд...
Как порою тепла мы не ценим,
забывая, что холод грядёт.

Ты — как спелые кисти рябины,
как румяного яблока хруст,
но внутри стопорная пружина,
что тебя ограждает от чувств.

Твой встревоженный голос и слёзы —
этот страх, сочинённый тобой...
Вновь каминных часов как угрозу
ты воспримешь размеренный бой.

Что не так? Почему ты такая?
Доведёшь ты себя до границ...
Ты молчишь, безучастно моргая,
пряча взгляд за завесой ресниц.

А возьми и, мечтами ведома,
отправляйся в свой истинный путь!
Может, глядя на на мир по-другому,
разглядишь настоящую суть?

Есть ещё... Посвятить себя Богу
и остаться невестой Его —
в чёрной рясе пустынной дорогой —
послушанья приняв торжество.

Мне советы давать, ох, не просто —
будешь помнить, что я говорил...
Путь мирской — не тропинка к погосту,
а подмостки для творческих сил.

Но этапами собственной жизни
ты, поверь, с интересом пойдёшь —
и, своей удивляясь харизме,
полноводной рекой потечёшь.

А в аскезе себя познавая,
как Его продолженье в себе,
и постами себя изнуряя —
ну, на это способны не все...

Выбор, думаю, здесь очевиден —
наслаждаться маршрутом земным...
Путь сей прост — и не только ликвиден,
но и силам угоден иным.