***

Вихрем золотым кружатся
Листья клёна  на ветру.
Тихо под  ноги ложатся.
Пробегусь я по ковру.

Ветер шепчет мне в догонку:
«Эй, не торопись, постой.»
Отойди ка ты в сторону,
Полюбуйся красотой!


Рецензии