Обычный сентябрь

Сентябрь собрался в путь, идёт в дожде
В ту даль, где целый год положен отдых.
Труды такие раздаются где?
Какое солнце там, погода, воздух?
Туда никак не можем заглянуть,
Не знаем, где ворота в ту обитель.
Все месяцы проходят этот путь,
Бессмертен каждый в том селенье житель.
И всякий знает, изгоняя страх,
Что там, где одиночество не кратко,
Он, словно, постриг принявший монах,
Жить будет терпеливо и несладко.
Без развлечений, выполняя долг
Работы над собой, ища ошибки
В деяниях своих, когда не мог
Быть щедрым, справедливым, нежным, гибким…
Просить прощения за дерзкий нрав,
За превышенья власти и за слабость,
Но всё-таки, в сезон вступая, прав
Любой, когда ему свобода – в радость!
Он сможет проявить характер свой:
То хмурый день, то пекло, бури, грозы!..
Тот осенью, тот летом, тот весной,
А тот  – зимой в трескучие морозы!..
И это всё – на нашей стороне,
Не в джунглях Африки, не в Антарктиде.
Сентябрь уходит. Он привычен мне,
В своём, обычном для Росси, виде.