заноет томный странный день,
в бокал что-то роняет осень,
а я от осени - лишь тень,
от восемнадцати - лишь восемь
прохлада венского дождя,
теперь все будет на немецком,
я на охоте без ружья,
а он лепечет мне на детском
терять, ронять, рвать кожу в кровь
и рисовать узоры бритвой,
ну что же ты, как не любовь?
зачем же стал бухой молитвой?
черновики, чистовики,
здесь так уродлива бумага,
а за окном - дробовики,
ты ведь уснешь под звуки града?
мои глаза - как то стекло,
зеленка в них не лечит шрамов,
по вене что-то потекло,
из бесконечных ржавых кранов
горячий воск совсем остыл,
хотя недавно жег мне шею,
я пальцами беру акрил,
ведь по-другому не умею
не умею
© Copyright: Маша Ландышева, 2026
Свидетельство о публикации №126092600876
Свидетельство о публикации №126092600876
Рецензии