Стихия, сбросившая оковы,
Вскипает солью на губах.
Я здесь — в обрывках речи новой,
В твоих невыученных снах.
Ракушка — хрупкая темница —
Хранит не жемчуг, а мой стон,
Где время, в глубине криницы,
Забыло свой привычный сон.
О чем ты шепчешь, пена-призрак,
Стирая грани между «я»
И тем, что в сумерках капризных
Вдруг стало плотью бытия?
Ты не лечила — ты дробила
Мой мир на тысячи зеркал,
И та, что прежде жизнь дарила,
Сменила ласку на оскал.
Я ухожу в сухие травы,
Где тишина звенит в ушах.
Но в венах — гул твоей отравы,
И соль, застывшая в стихах.
Пусть горы встанут, как преграда,
Пусть лес укроет от ветров —
Я пью тебя, как каплю ада,
Что стала пульсом из оков.
Теперь во мне — твои приливы,
Твой ритм, что выжег пустоту.
Я ухожу, но в сердце — гривы
Волны, летящей в черноту.
Стихия
© Copyright: Анастасия Кузнецова Большакова, 2026
Свидетельство о публикации №126092608621
Свидетельство о публикации №126092608621
Рецензии