Высота

               
Понимал, что туда – на вершину, ему трудно будет забраться.
Много мудрых людей говорило об этом ему.
Но зачем-то он пыжился, пробовал, лез на нее – и срывался,
И залечивал раны свои на своем одиноком низу.
« Ну куда ты все прешься? Тратишь силы и лезешь и лезешь?
Не по Сеньке ведь шапка! Уймись ты, чудак, наконец!
Ты упрямством своим почтенную публику бесишь!
Неужели тебе ничего не понятно, упрямый слепец?»
А он глазом сверкнет, в кровь закусит губу, и опять – в путь-дорогу.
Молча все – да и что им, таким, отвечать?
Коль они от призвания  - «бзик» отличить не способны, не могут.
Коль  не видят они, кто на нем поставил печать.
«Пожалей ты себя! Посмотри -  битый весь – перебитый!
Не по силам тебе! Успокойся!  Покоришь ты ее едва ли!
До тебя сколько было таких, не в пример тебе – именитых.
Ты, когда будешь обратно лететь, собери хотя бы гербарий!»
А он  знает, для чего его скромная жизнь предназначена.
И не спорит, не ноет,  а делает то, что и должен.
Да и разве могло это быть по-другому, как-то иначе?
Для него ведь другой, легкий путь, невозможен.
И себе не простит он не то, что вершина не покорилась,
Им не станет он  объяснять что-то и обосновывать,
И не будет плести паутину о том, почему же не получилось –
Не простит только то, если сил не найдет, чтобы снова и снова пробовать…
26.09.26