Скучаю

Не бывает пророка без чести,
разве только в отчизне своей.
Мы умрём без тревожных известий,
мы уйдём без плохих новостей.

Просто так. Без особых усилий.
Просто так. Потому что пора.
Только вспомни какими мы были,
я не верю, что память мертва.

Я не чувствовал рисков и страхов,
а ты школьницей милой была.
Я укладывал смерть без размаха,
ты смеялась над ней свысока.

Подскажи без обиды и гнева:
почему моё сердце болит
оттого, что ты так повзрослела,
пусть и я не разбитый на вид?

Только вспомни, как мы нашумели
этой дерзкой любовью сполна.
Скрежетали на нас пустомели.
Я не верю, что память мертва.

Я со школы тебя забираю.
На последние деньги – цветы.
Твои ревности – ходят по краю.
Я сказал: ну и дурочка ты.

Не бывает пророка без чести,
разве только в отчизне своей.
Я всё знал: без тревожных известий,
ты уйдёшь без плохих новостей.

Я узнал об изменчивом мире,
когда папу оставила мать.
Мою боль принимают чужие,
а свои не хотят принимать.

Теперь смерть меня бьёт по ланитам,
теперь я, как нельзя, уязвим.
Если я просыпаюсь разбитым –
вижу в памяти нежности дым.

Как дымится мой мир догорая:
это я снова к школе спешу.

По тебе я бессменно скучаю.
Ну а больше
ничем
 не грешу.