Нежить

По ночам в старом доме, где жизнь - тина мутная,
Потолки, прогибаясь, зловеще скрипят.
Ходит тяжко покойник, душа бесприютная,
В паутине чердачной с макушки до пят.

Не отпет он попом, и сто лет уже минули,
Как ничком повалился в расстрельный овраг.
Там и гнил, пока череп из глины не вынули
И снесли шутки ради на пыльный чердак.

С той поры всё пошло вкривь и вкось в доме порченом -
Стар и млад мрут как мухи от странных хвороб,
И какой бы микстурой аптекарь не потчевал,
Что ни год, то мертвец, то готовь новый гроб.

И не в силах очнуться, избыть наваждение,
Пьют запоем, собачатся, козни плетут.
И всё длится их вечное в бездну падение,
И молитвы притворные им не зачтут.

Что с того, что углы образами увешаны,
Коли света нет в дуплах трухлявых сердец?
Вот загинул один, на стропилах повешенный,
Вот - другой, кто на рельсах свой встретил конец.

Им бы в храме затеплить свечу под распятием,
Да адамову голову в землю зарыть,
Но отравлены все, как дурманом, проклятием.
Черных душ добела нипочём не отмыть.

Так бредут в никуда безнадежно инертными.
Дом их сплошь обветшал и уже полупуст.
Но по-прежнему слышен над падшими смертными
Еженощный, сводящий с ума скрип и хруст.