Где-то льются дожди далеко-далеко,
За пределами глупости нашей.
От отеля до моря три сотни шагов
По песку раскалённого пляжа.
И не хочется осени, ни золотой,
Ни какого иного окраса.
Заговаривать время, говорить ему стой
На исходе медового Спаса.
Мир не весь помещается в светлом окне,
На границе природных сезонов.
Есть дорога, есть путник, идущий по ней
За суровую нить горизонта.
Там ещё не написан последний мой стих
И мечты мои неистребимы.
Там, с неловким букетом цветов полевых,
Я стою у подъезда любимой.
У подъезда
© Copyright: Дмитрий Шунин, 2026
Свидетельство о публикации №126092606495
Свидетельство о публикации №126092606495
Рецензии