Скажи поэт насколько ты лукав,
Когда без цели падаешь ты в травы?
Когда в «зелёнке» пачкаешь рукав,
Собой доволен, ожидая славы.
Спроси себя, себя вперёд спроси,
Чем заслужил ты почести земные?
Ведь дождь и тот со смыслом моросит,
А в бурю корпус держат швы сварные.
В любое дело вкладывают смысл.
Грибы рождает нитями мицелий.
Упасть красиво разве это мысль,
Страдать для вида не имея цели.
И потому слова твои пусты,
Погас огонь духовного томленья.
Чужой рукой исписаны листы,
Где искорки чужого вдохновенья.
Молчи. Настигнет сказанное всуе.
Осенний дождь за окнами рисует.
***
© Copyright: Татьяна Кырова, 2026
Свидетельство о публикации №126092604249
Свидетельство о публикации №126092604249
Рецензии