Лист коснётся руки и продолжит свой путь,
Невесом,словно звон паутины...
Белокостным скелетом ощерится,жуть,
Лес раздет манекеном с витрины.
В это утро все помыслы,будто родник,
Так чисты,так вкусны,непорочны...
В это утро не выгнал корову старик.
Краски осени спелы и сочны...
Разноцветным дождём устилает простор,
Среди золота тина сомнений.
Эту сцену опять повторит режиссёр,
Не жалея ни судий,ни прений...
Воздух ярок,огнём обжигает поля,
Средь озимых цвета акварели.
Остывает вода,остывает земля,
Тишина-нет ни всплеска,ни трели.
Я как будто потерян,укрылась душа
Только в осень,дрожу и метаюсь.
А на сердце тревогой,болезнью порша,
Взмахом крыльев последним прощаюсь...
Надышаться вперёд,этот воздух вином,
Разливается ядом по телу.
И застыли слова,одиночества ком...
Всё закончится скоро...по делу...
Лист коснётся руки и продолжит свой путь...
© Copyright: Александр Шишков 33, 2026
Свидетельство о публикации №126092602302
Свидетельство о публикации №126092602302
Рецензии