О свинце и снегоросливости

Смотрю на небо с утра, осень в городе.
Смотрю и думаю, какое небо свинцовое.
Почему свинцовое? Не помню.
Хотя свинец видела, расплавленный, мальчишки плавили на костре за деревней в консервоной банке.
И думаю, ничего это небо не похоже на ту массу, побулькивающую ужасно.
Небо похоже на море в ненастье, подвижное, вОлновое.
Его я видела тоже.
Но поди ж ты, первое что пришло - свинцовое.
Повторюша - тётя хрюша.
Все говорят - и я туда же.
О море неба, полное непролившихся гроз августовских,  надежд замерших, в волнах подбирающегося снега, первого, от избытка - тяжёлого, кажущегося серым.
А серого цвета нет в спектре.
 Серый, это - белый, семь цветов радуги.
Когда его много.
Почему бы не быть свинцовому?
Он красивый.
И повисло над городом небо свинцовыми волнами, и сочит свинцом по капле как из чернильницы - непроливашки.
Или серой массой из консервной банки.
Стоп!
Холодный свинец не проливается.
А капли - холодные, как роса.
Не бывает небо свинцовым осенью.
Небо осенью снегоросливое.
Озимовывающая страда.