И писать уж ничего не надо.
Смысл, если будет боль?
И небо заскрипит набатом,
Вновь разделит нас с тобой.
И грозы в переходе гулком
Гуляют по проспекту грёз.
Свободы я под переулком
Добьюсь на небе, полном слёз.
И кровь всё стынет в этих жилах,
И грозы всё тусклее, реже.
Полет мой, убежав на лыжах,
Оборвало мне бесснежье.
И где-то сверху берега,
Где смех и пир весь год,
Я вновь лежу в истериках,
Спасая свой полёт.
Я знаю: нету смысла.
Я знаю, но за что?
Зачем на стыке смысла
Разошлись мы так смешно?
А если будет лучше?
Если исчезнет боль?
Я же такой же, ну же,
Что же не так со мной?
Грустно
© Copyright: Никита Макушев, 2026
Свидетельство о публикации №126092509120
Свидетельство о публикации №126092509120
Рецензии