Вот только что

Вот только что здесь, на углу стола,
проклюнулся свет - или просто сквозняк из
окон -
и мысль, как настроенная игла,
уже намечала свой первый, неровный кокон.

Но прежде чем палец коснулся пера,
или мозг догадался, что это была свобода,
фантазия - это минутная конура -
растаяла в сумерках данного времени года.

Сознание - старый, ленивый таможенный
пост -
не ловит радар разбегающихся плоскостей.
И ты остаёшься один, как забытый гвоздь,
вбитый в пространство отбывших куда- то
вестей.

Куда оно делось? В какой из жилых подкорк,
в какую розетку ушёл этот слабый ток?
Остался лишь кресла потёртый, сухой восторг
да пыльный, в углу засыхающий лепесток.

И что с этим делать? Наверно, смирить свой
шаг.
Поскольку погоня за тем, чего больше нет,
рождает лишь кашель, одышку и общий мрак,
в котором беззубо лажает любой поэт.

Фантазия - вспышка. Секундный, слепой
набег,
не знающий рамок, грамматики и границ.
Она выбегает из памяти, как беглец,
оставив лишь шелест пустых, неживых
страниц.

Мы слишком громоздки. Наш внутренний,
личный ценз
не сгонишь с насиженных, сытых и тёплых
мест.
А то, что явилось - мгновенный, прозрачный
центурион,
который не будет нести этот общий крест.

Так пей же свой чай. И смотри, как ночная мгла
сжирает обои, и буквы, и силуэт.
Лови эту тень, коль поймать её мысль смогла,
а коль не смогла - значит, цели для мысли
нет.