Позабыт - цена мелким победам.
Сердце - сад, но оно не цветет.
Шёл тропою по мелким заветам,
По дорогам, где вишня растет.
Белый цвет, словно снег, под ногами,
Пропадал в серой, грязной пыли.
Его мял я босыми ногами,
Его рвали мои костыли...
Я мечтал быть похожим на утро.
За окном, когда солнце взойдет,
Разогнать тучи серые, буд-то
Ветер, но мне не везёт...
Не везёт... Для кого-то - потеха.
Я - чудак, и кому-то смешно.
Мои песни - усталое эхо,
Но не жалуюсь - это грешно.
Не сбылось, ну и что же, бывает.
Не всегда эта жизнь хороша.
Пусть теперь, на задворках летает,
Как туман, над рекою, душа..
Позабыт...
© Copyright: Сергей Логунов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126092508080
Свидетельство о публикации №126092508080
Рецензии