Плод труда его

“Потрудились на славу
в святотатстве безбожном.
Загубив всё, что можно,
развалили державу…”


Значимость дат не признавая,
добрая Жизнь слишком наивно
в мире блаженном существовала,
зная о счастье наполовину.

Всё ей казалось светлым и ясным.
Яркое Солнце сияло улыбкой.
Зря, что ль, оно было названо Красным?
миру даря разноцветные блики.

Ночь пела ей колыбельные песни,
вещие сладкие сны навевая.
Радостно Жизни, легко, безмятежно.
Время, в угоду ей, ход замедляло.

В темпе размеренном Жизнь... обленилась.
Встать рано утром? Да это же слишком!
Да и зачем? Разве что- то случилось?
Дел крупных нет. Только мелочь, делишки.

Жизнь захирев, превратилась в... Разруху.
Не назовёшь по-другому, иначе.
С жуткой гримасой от уха до уха,
горестно жалуется, стонет, плачет.

Кажется, можно назвать Жизнь... абсурдной
и бесполезной, безвольной, никчемной.
Может быть что-то случится, и чудо
в миг разрешит все земные проблемы?

Кто же способен на это? Создатель?
Он сотворил всё и бросил "ребёнка",
как не родной и простой наблюдатель,
глазом косится и "курит в сторонке".

Как его плод поживает и дышит,
в теле людском своё эго терзая?
Он (плод) же "браваду" мою не услышит,
свято уверовав в благости рая.

С.Разумов
25.09.2026