Восемь

Семьдесят   девятый,
Солнце в зените, от роду восемь,
И не взыщите.

Всё очень просто в лагере нашем,
Утром подъём, завтрак из каши.
Поднятый флаг, красного цвета,
И безмятежность, южного лета.

Тянутся дни, как бесконечность,
Игры забавы, целую вечность.
Восемь всего, много ли надо,
Вечер кино, наша награда.

Паста на лбу, страшные сказки,
Чёрной руки, в кровавой повязке.
Словно страницы, главы листаю,
Словно вчера, а не давние дали.

Словно нарезка, в памяти вьётся,
Всё что прошло, оно в нас остаётся.
В книге судьбы, в книге жизни осталось,
Всё по порядку, чтобы читалось.

Что это вдруг, ностальгия подкралась,
Гложет порой, может просто усталость.
Дни суеты, без конца и начала,
Тают в руках, словно пена морская.

Восемь тогда, прошло сорок восемь.
Два поколенья, у времени спросим.
Всё хорошо и роптать нет причины,
Только назад смотрим искоса в спины.

Это всегда, не зависит от сроков,
Тянет туда, в то начало истоков.
Словно страницы, назад отмотали,
Вспомнили всё, то что было в начале.

Словно вернулись и снова нам восемь,
Жизни вагон и нас поезд уносит.
Смотрим в окно на прекрасные дали,
Чувства в душе, что давно потеряли.

Чувства в душе, что ушли без оглядки,
Там где наивно, играли мы в прядки.

Там где наивно, играли мы в прядки.