С берёз слетела позолота,
Ковром укрыла парк пустой.
Теперь лишь дворникам забота —
Сметают золото метлой.
А было — солнце в каждой жилке,
И лист отчаянно кружил,
Вися на тонкой паутинке,
Держался из последних сил.
Он пил последнее мгновенье
Прощальных, тёплых вечеров.
Он был поэтам вдохновеньем,
А с первым ветром был таков.
Метла пройдёт и махом смелым,
Не зная жалости к былым.
Всё золото, что вниз слетело,
Вдруг станет мусором сухим.
Осенний лист
© Copyright: Мария Бондаренко28, 2026
Свидетельство о публикации №126092506555
Свидетельство о публикации №126092506555
Рецензии