Сбитый компас

Мы рождены в хранилище ветров,
Где каждый фолиант пропитан пылью.
Но мы боимся собственных шагов
И прячем пульс за выдуманной былью.

Один твердит: «Свобода — это долг»,
Её нести дано лишь одиноко.
Другой зовёт переступить порог,
Где вера лечит судорогу рока.
Мы ищем вес, чтоб уравнять свой дух,
Взыскуя смысл в параграфах и схемах,
Но глохнем от нашептываний вслух
О чуждых нам возвышенных поэмах.

Читать легко. Внимать чужой строке —
Вот высшее искусство отчужденья.
Ты держишь мир на ледяном крючке,
Боясь спугнуть свое же отраженье.
Так безупречный слушатель сидит,
Впивая мудрость в сомкнутые вежды,
Но автор в нём давно и глухо спит,
Сменив свои на книжные одежды.

Какая сладость — сбросить этот груз,
Увидеть сад, затянутый тенями,
Понять простой, почти звериный вкус
Своих кровоточащих откровений.
Самобытность — это твой каркас,
Единственный гранит под сапогами.
Она решит, когда уйти сейчас,
А где остаться голыми руками.

Бумага знает всё про свет и тьму,
Про имманентность и прыжок сквозь бездну.
Но кто напишет книгу одному —
Тому, чей пульс подобен ритму леса?

Читай их ночью. Спорь с ними до дна.
Пусть Ницше хлещет плетью по аортам.
Но утром дверь открой. Иди туда,
Где мир не скован никаким комфортом.

Прижми к плечу того, кого сейчас
Зовёт душа, презрев сухие догмы.
Нет ничего священней влажных глаз,
Когда сердца безудержны и огромны.

Искать себя — работа без подмен.
Она лишена громких посвящений.
Она пахнет дождём, встающим с колен,
Смывающим гранит чужих учений.

Иди за пульсом. Это древний ритм,
Единственный маяк среди тумана.
Пусть лес доктрин вокруг тебя шумит —
В тебе звучит вселенная органа.