Мы сказку былью сделать рождены,
Трава у дома сохнет без росы,
На пыльных верёвках далёкой Луны
Останутся наши трусы.
Скрипка лиса несёт потёртое седло.
В начале было слово жили-были,
В конце мёд-пиво по усам текло.
Мы родились... но сказки стали пылью.
Мгновения спрессованы в года,
Летят они, как пули возле уха,
Весь этот джаз, вся это суета...
Всё суета сует, томленье духа.
Декаданс
© Copyright: Вадим Драги, 2026
Свидетельство о публикации №126092504683
Свидетельство о публикации №126092504683
Рецензии