Бросить, сжевав до крОви,
Буквы своих стихов
В омут осенних сосен
Весь свой, – полвека, - улов:
Мыслей зеркальных в ладошку…
Скользкий, как угорь, страх…
Плач в тишине до дрожи,
Свет в серебристых мечтах.
Но теплота поясницы
Льнущей во сне к животу…
Быть заставляет львицей.
Что же ты, - выбрал не ту?
Нет, я всё тем же поэтом
Буду в дому твоём
С запахом сигаретным…
Каждый дверной проём
Нас здесь встречает лаской.
Там… где бы не был ты,
Я буду тихой ли, страстной…
С отзвуками темноты.
И на исписанных… листьях
Осени, в поздний час,
Вновь посвящу тебе песню.
Нового??...
Купим… палас?
Э. Гросс
Бросить, сжевав
© Copyright: Эни Гросс, 2026
Свидетельство о публикации №126092503610
Свидетельство о публикации №126092503610
Рецензии