***

В мой хрупкий тыл, пустивший трещину, однажды
Навязчивых мыслей ком рьяный, по горлу так плёл
Кое-как, хромая, перебирая устало словами —
Что я недостоин быть выбранным, нет права на то:

Что зовётся у тех, с кем не будет мне места —
Любовью иль дружбой, усмешкой с подтекстом:
Ни в жизни текущей, она — копия прошлой,
Ни в будущей — жалких фантазий погрешность.

Мне тяжело, мне больно, мне неуместно
Говорить об этом кому-то, кроме другого себя:
Я хотел быть собой, ещё хотел быть любимым —
Но вдруг что-то сломалось, и я начал стекать.

Неправильной кляксой на белом листе,
Где у других слишком правильный почерк.
Может быть, это правда — всё дело во мне?
Слишком чувствовать — всегда слишком больно.

Тяжёлыми каплями китового цвета
Стучал по столу — всё было в ночи.
Я хотел написать сам себе, о своих же секретах.
Проблема всё та же — это кляксы и лужи
На белом листе, всё также в ночи.