Август мой болезненный и зрелый

Август мой болезненный и зрелый.
Он приходит словно не спросясь
как предзнаменование потери,
как предвестник будущим годам.
 Он задумчив, строг и непривычен в нём я растворяюсь без труда,
по-цветаевски категоричен, давит новостями, как червя.
 И воздух густеет в окне, и тянет к немому письму
 я снова иду по себе и снова себя не пойму.
Август без спроса, без спроса, август без спроса  мне не хватает тепла,
август, без спроса, без спроса, я снова стою у угла
Только он последний месяц лета, последний месяц лета.
Только он мне шепчет про зиму, и опять я жду ответа
Жду как будто стану любимой

 Только я в нем снова не согрета
 Стынет утро на моих ладонях,
жду опять прибавки и ответа, жду любви в коротких телефонных
на балконе сохнет горечь в чашке. ветер гладит выцветший порог,
 и в моём чуть смятом тесном платье я опять учусь на каждый вздох.
И сердце не просит чудес оно только держит удар
Я знаю, как хрупок конец, но все же иду через жар.

Август без спроса, без спроса, август без спроса мне не хватает тепла,
август, без спроса, без спроса, я снова стою у угла
Только он последний месяц лета, последний месяц лета.
Только он мне шепчет про зиму, и опять я жду ответа
Жду как будто стану любимой

Пусть он суровей других
Пусть мне с ним трудно дышать
Я собираю свои дни, по зерну, по слогу, по словам
И если потеря придет я встречу ее не кленя
Я стану взрослее за год, но август не сломит меня

Август без спроса, без спроса, август без спроса мне не хватает тепла,
август, без спроса, без спроса, но я не сгораю до тла

Только он последний месяц лета, последний месяц лета.
Только он мне шепчет про зиму, и опять я жду ответа
Жду и все равно остаюсь живой