Листья кружат — люди дружат,
И от этого теплее.
Получают что заслужат,
А за что? Ну, там виднее...
Грусть шуршит листвой опавшей,
Грусть кричит молчаньем птиц.
Грусть и я как пострадавший,
Грусть в глазах у серых лиц,
Что встречаются в потоке,
А поток всегда спешит.
Я пишу вот эти строки,
А зелёный — лишь самшит.
Осень 1. 3
© Copyright: Асташов, 2026
Свидетельство о публикации №126092501995
Свидетельство о публикации №126092501995
Рецензии