Возможно,
я люблю не мир,
а окна,
в которых он светится.
Не зря же
туман ложится
понизу —
так отчего б
не глядеть на него
поверху?
Ведь в конечном счёте —
сойду в туман —
понадобятся стёкла.
Или хотя бы тряпка,
чтобы протереть
собственные глаза
и лицо.
В грозовых булавках
я ищу смысл,
только видя
подушку парка.
И из шитно'го окна
как будто втыкаю их
в спины
чайкам,
проедающим
мою мусорку.
Такую родимую.
Такую заполненную.
Как всё моё затхлое,
чайное сердце.
Выпейте меня
с горловины чайника,
гордые, серые птицы.
А то ж я пью.
Швыркаю.
И кажется,
надеюсь...
Нет,
не напиться.
...наесться
своею залипшей гущей,
прикипевшей к окну.
Чайки!
Чайки!
Летите
прячьтесь
за соседней тучей.
Я когда-то
за вами пойду.
А пока
мне бы просто
дойти до кухни.
Возможно
© Copyright: Михаил Водовозов, 2026
Свидетельство о публикации №126092500166
Свидетельство о публикации №126092500166
Рецензии