Чёрный круг, как застывшая мгла,
Где дорожки — извилины звука.
В них таятся обрывки разлуки,
Тишина, что меня обожгла.
Словно скальпелем старый хирург
Режет острой иглой эти ленты,
Извлекая тугие фрагменты,
Осторожно врачуя недуг.
Пластик дышит, шуршит и поёт,
Отдавая себя без остатка.
В этой бархатной боли — загадка,
Вечность снова свой цикл ведёт.
Остриё не устанет скользить
По спирали, что вьётся в былое.
И пластинка, как сердце больное,
Будет биться. И всё-таки жить.
Каждый треск — это пройденный шаг,
Каждый шорох — дыханье ночи.
Наше чувство тихонько рокочет
Сквозь пронзительный призрачный мрак.
Обрывается старая нить.
И душа юный трепет забыла,
Но в глубинах виниловой пыли
Продолжает судьбу ворошить.
24.09.2026г.
Старая пластинка...
© Copyright: Александр Крипаков, 2026
Свидетельство о публикации №126092500147
Свидетельство о публикации №126092500147
Рецензии