Разве бывает так? Вот он целует руки,
вот он свистит, пока ищет края земли.
Небо его дымит, ливни его упруги,
голос его ещё птицы не унесли.
Там, в междуречье сна, слабые губы шепчут,
перебирает ночь чёрные метки слов.
Имя его несёт, держит за плечи крепче,
в мутную воду входит, словно к беде готов.
Вижу границу дня, кроткая тень маячит,
может быть, соль во рту, тайна семи морей.
«Ставь на канон свечу!» — молча кричит подьячий,
брюхом коснулся дна в северных льдах «Борей».
Реквием по мечте, лёгкие, словно дети,
пар изо рта плывёт между свинцовых туч.
Каждое утро здесь — вот он, по счёту третий,
каждое утро там в борт раздаётся стук.
Стук
© Copyright: София Максимычева, 2026
Свидетельство о публикации №126092501427
Свидетельство о публикации №126092501427
Рецензии