Летит листва в прощальном танце плавно,
Укрыв дорожки золотом теней.
Я говорю тебе о самом сердцу важном:
Моя любовь к тебе — игра немых огней.
Как этот свет, что в дымке догорает,
Как тихий дождь, что дарит нам покой.
Она тепла, она не замирает,
Когда приходят холода зимой.
Багряный шелк, теплые рассветы,
Дыханье ветра — терпкое вино.
Мы в этот холод — две живых кометы,
Сквозь серый дождь глядящие в окно.
Моя любовь — как блик на мокрой луже,
Как янтаря застывший горький жар.
Никто из нас в осень не простужен,
Мы в осень в омут, как великий дар.
Летит листва в прощальном танце плавно
© Copyright: Илона Кутелия, 2026
Свидетельство о публикации №126092408960
Свидетельство о публикации №126092408960
Рецензии