***

Поэзия снисходит на недостойных нас,
Как солнце на восходе во тьмы кромешной час.
Рассеивает страхи, отсеивает тлен.
Нить, что в руках у пряхи, с ней презревает плен.

Струится бойко, споро, тонка, но так прочна!
Порочных мыслей споры отсеяла


Рецензии