Поэзия снисходит на недостойных нас,
Как солнце на восходе во тьмы кромешной час.
Рассеивает страхи, отсеивает тлен.
Нить, что в руках у пряхи, с ней презревает плен.
Струится бойко, споро, тонка, но так прочна!
Порочных мыслей споры отсеяла
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.