Тяжесть сдавила висок.
Ночь прорастает в кровь.
Это не дар — клинок,
Это — сама любовь.
В самом её нутре,
Где выжигает дно,
Слово горит в костре —
Выброшено зерно
В мёртвую соль земли,
В стылую пустоту,
Чтоб из неё взошли
Искры по тонкому льду.
Пеплом ложится крик,
Стынет свинцовый вдох.
Вдавленный материк,
Чёрный чертополох.
Ветер укрыл провал,
Высушил голоса.
Тот, кто цветок сорвал,
Смотрит смерти в глаза.
<Точка невозврата>
<7>
Тяжесть...
© Copyright: Елена Бехтерева, 2026
Свидетельство о публикации №126092405953
Свидетельство о публикации №126092405953
Рецензии