Кончился отпуск

Куда -то мчатся дни в неведомые дали,
Всё кружится в круге, со скоростью земной.
Белым - белым облаком мечты проплывали,
Но мгновения счастья смыло забвенья холодной волной.

Кончился отпуск. Прощай лазурное небо и море!
Нам тоже прощаться, возвращаться к семьям пора.
Последний наш вечер сгорит в страсти заревом,
В глазах - огонь, а в груди - острая, злая тоска.

Кончается отпуск, и море стихает, не споря,
Будут клятвы, что завтра забудем, скорей....
Этот роман - это рана, открытая, злая, без края,
И время разлуки уже холодит у дверей.

Мы льнули дуг к другу - не просто обнять, а впиваться,
Как будто силой могли удержать этот миг у земли.
Пусть время рвётся, заставив нас забываться,
Но мы эту ночь до последней секунды сожжём изнутри.

И дрожь обнажённых тел от потери,
Прощальный поцелуй, последняя ласка тел.
И любви прощальные объятия, горячие размеры,
И последний, яростный в страсти беспредел!

А потом - в кармане сложенная вчетверо записка,
На ней - только цифры, небрежно, но твёрдо в ряд.
"Позвони!" - будто крик, что остался неслышным,
И оба знаем: не будет ни слов, ни ответов назад.

Не потому, что не хочется - просто всё слишком громко,
А тишина после крика страшнее любой пустоты.
И может прячем тот номер, как прячут от сердца осколок,
Чтоб не тревожить, чтоб забыть про мечты.

А дома, в прихожей, задержимся у мусорной корзины,
В неё бросив клочок, чтоб выжечь из памяти след.
Не потому, что не помнить - а чтобы не мучить, не ранить,
Чтобы не лгать, когда спросят:"Откуда в глазах этот свет?"

Не из злости и равнодушья, не из замаранной чести,
Чтоб не тащить этот жар сквозь порог, где любят всерьёз.
Выбросить номер, чтоб не обидеть того, кто с тобой рядом,
Хоть сердце шепчет:" Верни! Ещё не поздно! Ещё не всё!"

Останется лишь тишина - не пустота, а защита,
Пусть тот отпуск останется где -то внутри, под замком.
И уже никогда это не будет забыто:
Там сохранятся не цифры, а тот миг в прожитом.

Всё было красиво...., и слишком, и горько, и честно.
И этого хватит - чтоб помнить, чтоб спать, чтобы жить.
Всё было красиво.... Всё пелось  как песня,
Как шёпот прибоя, который нельзя повторить.

Куда -то мчатся дни в неведомые дали,
И всё кружится в круге, со скоростью земной....